Quanto da pessoa que você chama de "eu" foi realmente escolhido por você?

Outro dia me peguei pensando em uma pergunta desconfortável. Dessas que não cabem numa conversa rápida, mas insistem em voltar quando o silêncio finalmente encontra espaço.

Quanto da pessoa que você chama de "eu" foi realmente escolhido por você?

A pergunta parece simples. Não é.

Quando nascemos, recebemos um nome antes mesmo de aprender a pronunciar qualquer palavra. Pouco tempo depois, recebemos elogios pelos comportamentos "certos", reprimendas pelos "errados", expectativas, comparações e sonhos que, curiosamente, quase nunca eram nossos.

"Esse menino vai ser médico."

"Essa menina leva jeito para professora."

"Ele é tímido."

"Ela nasceu para liderar."

Ninguém fazia por mal. Faziam por amor. Ou pelo menos pelo amor que conheciam. Afinal, imaginar o futuro de quem amamos também é uma forma de carinho. O problema é que, sem perceber, começamos a confundir afeto com roteiro.

E talvez seja aí que a nossa primeira versão deixe de ser escrita por nós.

A criança cresce aprendendo que algumas atitudes rendem aplausos, enquanto outras produzem silêncio, decepção ou reprovação. Descobre rapidamente que ser aceito é mais fácil do que ser autêntico. Aos poucos, passa a escolher menos aquilo que faz sentido e mais aquilo que mantém os olhares satisfeitos.

Quando percebemos, já não somos apenas filhos. Somos o filho responsável. A filha forte. O funcionário dedicado. O aluno exemplar. O amigo que nunca diz não. Personagens que, muitas vezes, sobreviveram tanto tempo que passaram a acreditar serem pessoas.

E a vida segue assim. O trabalho espera que você vista uma versão conveniente de si mesmo. A família, quase sempre com boas intenções, deseja que você permaneça reconhecível. A sociedade distribui modelos prontos de sucesso, felicidade e realização, como se existisse um único molde capaz de servir em milhões de pessoas completamente diferentes.

Não é uma conspiração. Talvez seja apenas medo. Porque toda vez que alguém escolhe um caminho diferente, obriga quem ficou a se perguntar se também poderia ter escolhido outro.

Talvez seja por isso que tanta gente estranhe mudanças. Não porque elas estejam erradas, mas porque elas lembram que a própria vida nunca foi tão inevitável quanto parecia.

E então chega um dia em que a pergunta retorna.

Quem fez tantas escolhas por mim?

Mais difícil ainda: quais delas eu continuo repetindo apenas porque me acostumei?

A História guarda uma ironia bonita. Quase todas as pessoas que hoje admiramos precisaram, primeiro, suportar o desconforto de decepcionar expectativas. Não porque desejassem desagradar alguém, mas porque compreenderam que viver exclusivamente para corresponder ao olhar dos outros também é uma forma silenciosa de desaparecer.

Talvez crescer seja isso.

Não abandonar quem fomos.

Não desprezar quem nos ama.

Mas encontrar coragem para distinguir aquilo que recebemos daquilo que realmente escolhemos carregar.

Porque existe uma diferença enorme entre honrar a própria história e permanecer prisioneiro dela.

E talvez a liberdade nunca tenha sido fazer tudo o que queremos.

Talvez liberdade seja, simplesmente, voltar a escolher quem somos.

Antes que a vida termine de escrever uma história cuja autoria nunca foi nossa.

E antes de terminar, uma reflexão bônus que me incomodou a ponto de buscar respostas: qual a real importância da história que contam sobre nós? Qual o sentido de tentar agradar quem não sabe o seu lugar nesse mundo e quer determinar o seu? Eles sempre te pintarão com as cores que aprenderam a ver, a magia está que cada um carrega a sua paleta! E olha que eu sou daltônico.